Не хочу, чтобы об этом все знали. Но дома у меня какой-то террор... У братца крыша съехала... Не, ну это нормально, когда я, простуженная, ем под открытой форточкой на трясущемся столе под сплошные оскорбления?! Закрыть форточку? Я попыталась. Поясница до сих пор болит. Лёше, видете ли, дышать нечем, мол, от меня несёт... Позвать маму? Он послал её нах. Вот так прямо. Она чуть ли не плачет. Я 2 минуты назад была вся в пролитом супе. Ответить ему тем же? Спасибо, я себя ещё себя берегу. Не, он не пьёт, и он не псих. У него такой запоздалый "переходный возраст"... И ещё кто-то спрашивает меня, люблю ли я эту сволочь! Как же я хочу в Лицей...